ELEGIA PARA MI ALMA

Dolor que lleva el peso de mi alma,
que no tiene piedad, con mi persona,
cuanta espina se adhiere a mi corona
postrándose en el huerto de la calma.
Es un lamento, que sin duda ensalma,
esta crueldad que arruga mis pañuelos,
los desamores, que con sus revuelos,
anidan en el centro de mi estancia,
derramando ese frasco de fragancia
que enturbia los celajes de mis cielos.

Hoy siento que no estoy... y estoy inerte,
ante el fuego encendido de una hoguera,
callo, suspiro, lloro en madriguera,
ante el vacío ciego e inconsecuente.
Se va la vida frágil y latente,
ausentándose pues de tanto alarde,
se va, no porque quiera ser cobarde,
es que no tiene fuerzas, ni alimento,
para empezar el triste y nuevo intento
evitando que el tiempo se retarde.

Los nardos y amapolas se desgranan
se quedan mustios en la verja antigua,
y el olor de la brisa ya amortigua
el extenso portal de donde emanan.
Las heridas de amores, ya no sanan,
en sus profundidades hoy sangrantes,
rebullen esos humos rutilantes
que dejan huellas como cicatrices,
de aquellas horas intimas felices
sujetas con recuerdos fascinantes.

Mi alma, lleva siglos de dolores,
siglos de sufrimientos, de agonías,
de abandonos y de melancolías,
dibujados en mi de mil colores.
Las causas de mi mal: los desamores,
pero aquellos de sangre compartida,
los que brotaron de mi propia vida
y a mi vida sin causa le apuntaron
cuando con la palabra ajusticiaron
la historia de esa infancia tan vivida.

Hoy que perezco aquí, bajo la sombra,
en un frío rincón al que me anudo,
trato de resguardarme en el escudo
del místico sillón que ya me nombra.
Nada me turba hoy, nada me asombra,
dejo partir de pronto todo aquello,
lo que me lastimó, lo que fue bello,
los seres que están cerca o muy lejanos,
los dejo, los libero, con mis manos,
y me voy como carta... con un sello.

FORTALEZAS DE CARNES

Los cuerpos, las mejores fortalezas,
que trabajan, y cumplen misioneros,
vehículos de amor, son tan certeros
que tienen realidades y flaquezas.
Los cuerpos, nuestras marcas, las bellezas,
las arrugas, los golpes, los rincones.
Las inquietudes, nuestras emociones,
los vaivenes que mecen nuestras vidas,
son sueños y experiencias compartidas,
son poemas, son prosas, son canciones.

Y somos mucho más que lo que observas;
que lo que miras, que lo que tu dices,
somos un resplandor, que no predices,
y que a la vez por siempre lo conservas.
Detrás o al interior, la luz preservas,
y forma parte de tu movimiento.
la razón de vivir: es sentimiento,
que por instinto se une a la frecuencia,
es la voz interior de la conciencia
fortaleza de carne…. !raro invento!.

ELEGIA AL DESAMOR ANDANTE

Anda incesante el desamor por todo;
por todo el globo terráqueo deshaciendo,
lo que el hombre en amor fue componiendo
detrás lo desbarata de algún modo.
Es como echarle al agua, cierto lodo,
es tan irreverente, fiero, cruel,
en la mano lleva un frasco de hiel,
si lo derrama de una vez por todas
es tan superficial como las modas,
que se esconde sin tregua en su cuartel.

Almas que giran como carrusel;
negras entrañas, que sin sentimientos,
dejan huellas de fango en los cimientos
de sus propias parcelas, a granel.
Ellos siembran el odio como miel,
usan el mal lenguaje como maña,
el desamor es intima cizaña;
pero si tiene quien le contrarresta,
el amor, que lo siente, lo detesta,
virando para atrás su cruel patraña.

No temas nunca, que ese ser andante,
que viaja en su caballo taciturno,
viaje largo, tan negro, oscuro,, diurno,
devore tu alegría si es constante.
Ese malévolo jinete sofocante,
que quiso hacerte daño en esta tierra,
no se escapa de su temprana guerra
y al moverse en su larga caminata,
la misma suerte lo arrastra, lo maltrata,
porque al tocar la puerta, se le cierra.

El fiero desamor se queda sólo.
si el mundo no le da cierta cabida,
al desamor, le queda poca vida,
si los hombres no le hacen protocolo.
Su frialdad se hiela y en su polo,
de hielo, de maldad, desesperanza,
se queda anclado, por su injusta andanza,
sin poder enarbolar bandera,
el desamor, no encuentra madriguera,
si tu alma se colma… de bonanza.

FILOSOFIAS DE INTERIORES

Los bordes de mi copa se desfibran;
cuando no puedo ver la luz del viento,
el color de mi mundo, que en su intento,
brota del interior de los que vibran.
Miro hacia alrededor y se calibran,
los colores ardientes del lenguaje,
no hay palabras para entallar el traje
de la túnica voraz, de fino etéreo,
más el denso arrebol se queda serio,
ante el amor desnudo sin ropaje.

Se va enmarcando el lienzo en el lenguaje;
tierno, arremolinado, basto, airoso,
para flotar de pronto en un frondoso,
lejano despertar, de quieto anclaje.
La vida corre con sumiso izaje,
se lleva en su trinar el verbo quieto,
por ello hay que dejar que el alfabeto
se encargue de expresar su extraño brío,
que salga en manantial desde su río
montado sobre el místico esqueleto.

LAS RAZONES DE UN MUNDO

Las razones de un mundo me conmueven;
a escribir a la sombra de una tierra
escondida, entre galaxia y guerra,
donde la luz del sol gira y se mueve.
Nada perece si tu andar remueve
la críptica razón del pensamiento,
hay un simple viajar de firmamento,
que no me atrapa bajo fina sombra
la gravedad del eco no me nombra,
desde el confín del basto pensamiento.

Hay un andar de redes sin lamento;
de conexión estática, de inercia,
hay una misma luz, que en su frecuencia,
vuela al saber que llega su momento.
Y se aparta el zumbido de lo incierto,
se va la tempestad de lo truncado,
se evapora el rigor de algún teclado,
la magnitud del campo, es misteriosa,
y la energía llega victoriosa
al pálido rincón donde me he anclado.

A las mariposas que me llegan...................

Elegía a la mariposa

Vuelan y vuelan hoy sobre la rosa
con esa transparencia cristalina
que la resalta para ser más fina
que la palabra escrita en cualquier prosa.
¿A quien escribo? A la mariposa,
esa que canturrea mis cristales,
esa que de colores hay millares,
cuando surgen del mágico misterio
de una trasformación de impacto serio
que el Universo envía por señales.

!Hay mariposa de mis ventanales!
que me llegás en carta de correo
dejame disfrutarte cuando veo
que llegas en email y hasta en postales.
Traes mensajes tan angelicales
tan consecuentes y tan colocados
que vuelas sobre mi por todos lados
haciendo que te busque melodía
para tus alas que con alegría
impactan mis sentidos más amados.

Ironía de la vida

Describiré la mística ironía
que causa larga pena quietamente,
sembré un jardín con alas en mi frente
y hoy perezco en la sombra, sola, fría.
Luché por liberar toda una cría
que forjé con amor y con desvelo,
dejé mi nido, mi calor, mi cielo,
buscando algún futuro como aurora
más el silencio vago y denso aflora
en el palacio de mi desconsuelo.

Los amigos cual témpanos de hielos
al ver mis manos hoy que están vacías
como no aportan risas y alegrías
dejaron entrever ciertos recelos.
Corrieron como viejos arroyuelos
desprendidos en pos de una riada
¿ironía verdad? No quedó nada
aquellos gestos que guardo en la memoria
quedaron archivados en la historia
de una gaveta vieja ya cerrada.

Más en esta misiva consternada
donde plasmo mis penas a deshora
sé que mi pluma tiembla, sufre, llora
cuando me mira triste acongojada.
Ahora que yo estoy cerca o apartada
tan solitaria como un ave herida,
siento que queda un soplo de esta vida
que se me escapa casi sin aliento
y más que el desamor ¿saben que siento?
el sollozo de un alma despedida.

¿Qué cuesta dar consuelo, dar un beso,
dar un abrazo, un gesto, una llamada,
un te quiero, te amo y más que nada
una sonrisa, un saludo, un rezo?
Dar una flor que alivia cualquier peso,
en las adversidades y en las penas,
y si llevas mi sangre que en tus venas
puso mi corazón con su latido
desde el vientre que al mundo te ha traído
no dejes que se rompan las cadenas.

Porque aquellos que pagan como hienas
creyéndose perfectos y arrogantes
sin perdonar, ni amar, intolerantes
ya vivirán sus causas y condenas.
Hay tanto que aprender de las colmenas
en ese reino unido y laborioso
hay que dejar atrás lo vanidoso
para abrirle la puerta a la esperanza
sin odio, sin cizaña, sin venganza
pues el amor hoy crece victorioso.

La vida terrenal impredecible
nos colma de altibajos sorprendentes
cruceros, vericuetos y pendientes
tocan las fibras de ese yo sensible.
Esas fibras humanas invisibles
a la vista del hombre y su porfía,
son las que duelen y en desarmonía
con las gloriosas metas que logramos
nos bajan al abismo, más pensamos
que nos golpeó de pronto, una ironía.

Mírame ángel bueno

Mírame con tu rostro de ángel bueno,
con esa sutileza que me envuelve,
con el azul intenso que revuelve
el deseo inaudito de lo ajeno.
Mírame con amor. aunque estés lleno
de verme padecer ahogada en llanto;
mírame, por piedad, me place tanto
perderme en el azul de tu pupila
que en ese instante, amor, brota y destila
lo que siento por ti, con dulce encanto.
Te quiero, te querré, no sabrás cuánto
porque en silencio guardaré mi pena,
y seré para ti también ajena
cuando mi amor yo cubra con un manto.
Te cansarás al fin de pedir tanto
que me regrese, que te de mi boca,
pero no podrá ser, porque te toca
pagar el llanto que lloré mil veces
por el extraño juego sin reveses
que me ofreció tu corazón de roca.

SERË..............

¿Que soy en este mundo donde vivo?
una paloma blanca mensajera,
el buzón que una carta siempre espera,
o aquel hermoso árbol del olivo?.
Quizás yo soy algún gorrión cautivo
o soy la rosa tierna florecida,
yo puedo ser una gaviota herida,
un pez que se sumerge en lo profundo
un triste y solitario vagabundo
o aquella vieja y céntrica avenida.

¿Acaso soy el viento que acaricio
o alguna loza de la antigua Troya?,
¿seré yo una perdida y fina joya
o aquel trozo de pan del desperdicio?.
¿Seré algún hospital, un viejo hospicio,
el banco solitario de una calle,
una colina erguida en algún valle,
la llama que se enciende en una vela,
la herrumbrosa y caída portezuela
o la cinta que prende algún detalle?.

¿Seré la madrugada fría y sola
una blanca y ferviente margarita,
seré aquel mármol sobre la mezquita
o aquella coloreada caracola?.
¿Seré la espuma de encrespada ola,
una borrasca que se lleva el viento,
la historia que se narra en algún cuento
una jovial y mágica cigüeña,
seré la hoguera que prendió la leña
o seré nada más un testamento?.
　

Poema premiado por en Santa Mónica, Los Ángeles, Círculo Antológico de Poesía

Una filosofía más..............un verso

Si una filosofía me provoca
a escribirle a ese hombre ya olvidado
es porque el desamor que me ha dejado
se quedó en el aliento de mi boca.
No hay más amor cuando el alma sofoca
el nuevo intento de una bienvenida
no llega al puerto si el dolor se anida
en la gruta perenne y silenciosa
donde se esconde la marchita rosa
que aun guardo de la triste despedida.

Que injusto el tiempo que atrasó mi vida
aquel perfume alegre de mi ensueño
¿qué ingratitud jugó con el empeño
que persistió albergado en tu guarida?.
Existe la razón que adolorida
creció dentro del alma quietamente,
tu jugaste a mentir y yo inocente
creía que te había conquistado
tratando de tenerte sujetado
ante el fiero trajín de la vertiente.

No, no pienses que es amor lo que resiente
mi corazón que traza esta escritura,
es el tiempo que apremia criatura
en las aguas de vida y su corriente.
Es lo que lastimó mi ser conciente
cuando quisiste ser blanco certero,
es que yo tuve que partir de cero
en la fragilidad de tu estadio
al dejar de pensar que fuites mío
con un dolor latente, crudo y fiero.

Por eso en este verso sólo quiero
dejar brotar de un soplo sin tardanza
aquel desprecio que inspiró venganza
al jugar con mi honor y amor sincero.
Por ahora tan sólo es el primero
de otros muchos que empapeló la historia
no fui tan sólo yo quien en su euforia
escribió versos y entonó canciones
en ti yo ví brotar inspiraciones
que hoy van conmigo hasta la misma gloria.

CANTEMOS

Cantemos al amor todos con brío,
cantemos al amor gozosamente,
en el amor se vive plenamente,
sin el amor seremos cuerpos fríos.
Aquellos sentimientos hoy vacíos
debemos de llenar con gestos buenos,
hay que sembrar amor por los terrenos,
hay que llenar de amor hasta la brisa
donando a cada paso una sonrisa,
dejando de sentirnos siempre ajenos.

Cantemos al amor con mil razones,
hay un canto de paz para el que ama,
solo el amor al odio lo balsama
y lo aparta de nuestros corazones.
Para el amor florecen ilusiones
aquel que lo reparte es tan dichoso,
que sembrará un jardín tan primoroso,
hará un paisaje de cada mañana,
con la benevolencia mas humana
de un sentimiento puro y luminoso.

DESTINO

¿Cuando será la próxima parada
en este viaje absurdo por la vida?,
¿cuando se detendrá tras la partida
esta gaviota ilusa trasnochada?
¿Cuando en alguna escala ya cansada
de tanto dar amor a la deriva,
detendrá su viajar para que viva
alejada de toda la pobreza
esta gaviota que por entereza
durante años ya vivió cautiva?.

¿Cuando se detendrá después de tanto
volar hasta llegar al infinito?
¿Cuando más volará como si un mito
fuera en sus alas destellando un canto?
Acaso en su ilusión quien sabe cuanto
podría padecer mi fiel gaviota,
pero lo calla y en silencio rota
lleva su alma por el mundo errante
porque su meta debe ser distante
y en ella no concibe la derrota.